1.- Hay mucha violencia en el mundo, en el país, en ésta ciudad. Hace un par de días me tocó escuchar balazos, estaba en casa, distrayéndome en internet y de repente los oí, tan cerca... tan cerca que parecían fuertes martillazos, duros, secos... sentí miedo. Alguien murió muy cerca de mi casa, ¿lo merecía? ¿no? No lo se, y no importa, es una vida, y ninguna vida debe acabar así. Perdí a alguien a quien amaba mucho por una bala. Duele.
2.- Anoche soñé con Alejandra. Eso también dolió. Aún duele, mucho... Se que existen almas a las que les da por juzgar los fenómenos sin conocer el trasfondo. Cada sueño con ella me lo recuerda. Creo que soñé con ella porque en estos días estaría cumpliendo cuatro años. ¿Cuatro años? Me atormenta pensar que luciría como en mis sueños, tan hermosa... tan despierta. No, no voy a atormentarme más con eso.
3.- He pensado mucho en Isra. ¿Sabías que murió? Si, Isra, el Borrego, lo conociste, convivía con nosotros en el foro, un buen chico. Tiene poco murió, un accidente, fue horrible. No puede despedirme ¿sabes? Sé que suena tonto, pero me afecta no poder despedirme de la gente.
4.- Espero que desde donde estén Borres cuide mucho a Alejandra y le enseñe de lingüistica y matemáticas.
5.- Fantomas, en su albúm Delirium Cordia. El concepto del albúm es: como se siente una intervención quirúrgica sin anestesia. Puedo asegurarte algo: No se le compara en absoluto. Amo la música y su poder de expresión, pero ese tipo de experiencias, no pueden ser retratadas así. Nada se le compara.
http://www.youtube.com/watch?v=zrNYCqjJuE4&feature=related
6.- Se que te alegra saber que duele. Espero eso te haga escribir mejor, tomar te con tranquilidad e ir a dormir en paz por las noches.
7.- Hoy vi linterna verde. Fui feliz :)
miércoles, 31 de agosto de 2011
sábado, 27 de agosto de 2011
Por que quiero tener fe.
*El siguiente post ha sido editado, porque en serio... estoy harta de los problemas.
Una de las mejores cosas que ha dejado la literatura en mi es el entendimiento de el alma humana.
Una de las mejores cosas que ha dejado la literatura en mi es el entendimiento de el alma humana.
Ese ha sido siempre mi mayor motivador con respecto a cualquier actividad literaria que lleve a cabo, es quizá también la razón por la cual me considero más una consumidora que una creadora.
Lo confieso, durante mi adolescencia el ego me llevó a considerar la literatura como carrera y estuve tentada a estudiar letras con el afán de convertirme en escritora de oficio. Pero afortunadamente fui honesta conmigo misma; el protagonismo y la fama en ése ámbito en realidad no me seducen. Nunca lo hicieron.
Cuando niña solía soñar con ser bibliotecaria, vivir rodeada de libros, consumiéndolos sin cesar, facilitando obras a alguien más, jamás me vi como escritora a pesar de que escribía cuentos, gané concursos y charadas de ese tipo.
La escritura en mi responde más a una necesidad catártica que a una compensación del ego.
Cuando llegó el momento de elegir una carrera universitaria las circunstancias me llevaron a encontrarme rodeada de egos descontrolados y diseccionando cadáveres. Pronto me dí cuenta que no era ese mi lugar... y no es que el funcionamiento del cuerpo humano no me importe, en realidad lo hace, es sólo que me veo más interesada en el alma, quiero entenderla, descifrarla, conocerla, desmenuzarla y hablar de ella. Quizá esa fue la razón por la cual decidí estudiar Psicología una vez que deje Medicina y no Ciencias de la Comunicación como también llegué a considerar.
En éstos tiempos de tanta inseguridad, violencia y actos tan terribles contra gente inocente... quiero ir en contra de mí misma, en contra de lo que normalmente haría en éstas circunstancias.
Me propongo tener fe en el ser humano.
Quizá sea absurdo, pero quiero paz, así como en el mundo... en mi alma.
martes, 16 de agosto de 2011
Insomnio
“Y Jesús lloró.”
Juan 11, 35.
Este es el versículo más corto de toda la Biblia, tan solo tres palabras que dicen tantas cosas.
“ Y Jesús lloró”.
Las lunas también lloran, mueren, escriben y se enamoran.
Es difícil escribir cuando no tienes nada en la cabeza, es esta sensación de caer que tanto terror me ocasiona cada noche, la diferencia es que esta noche, como cada una de las noches desde hace un par de semanas, no tengo sueño.
En algún lugar leí que el Insomnio es la enfermedad de los poetas, o tal vez no lo leí, talvez lo inventé para sentirme un poco mejor, si eso, un poco mejor.
Hay tantas cosas que no ayudan, medicinas, hipnóticos, hormonas inductoras del sueño, todas y cada una de ellas sirven para un carajo. No se puede dormir cuando no se tiene nada en la cabeza, ni tan siquiera una idea que ronde silenciosa por la habitación, entre por los oídos atascados de notas y se albergue en la mente para expandirse cual enfermedad y de tanto dar vueltas en el interior termine por marearme y hacerme dormir sin esta asquerosa sensación de caer en un túnel sin final, como aquel en el que Alicia cae tras perseguir al conejo con prisa.
- No sigas al conejo, no sigas al conejo.-
No hice caso del instinto que me gritaba esta advertencia cada vez mas fuerte, y ahora me encuentro cayendo en este pozo:
Caen pesadas y en silencio
las palabras que conjuras
Para no conciciliar nada
que no se llame ausencia
Y ahora, como cada noche, la luna llora dejando pedacitos de lagrimas brillantes.
La luna llora, como Jesús ante la tumba de Lázaro, conmovido por las lagrimas de María de Betania.
Irónico
¿Sabes que es lo más gracioso e irónico de ésta situación? Que yo quiero huir y me cierran las puertas del refugio.
¿Es acaso eso justo?
¿Es humano?
¿Es una señal?
Una señal....
Eso quisiera, una señal que me indique que tiene sentido seguir luchando.
Una señal de las once once.
Sólo eso pido. Darle sentido a tanta espera.
¿Es acaso eso justo?
¿Es humano?
¿Es una señal?
Una señal....
Eso quisiera, una señal que me indique que tiene sentido seguir luchando.
Una señal de las once once.
Sólo eso pido. Darle sentido a tanta espera.
miércoles, 3 de agosto de 2011
Todas las personas mayores primero fueron niños.
Me hace inmensamente feliz leer “El principito”, lo he leído millones de veces y aún así, cada vez que abro esas páginas, ya sea para leerlo completo o alguna parte en especial, siento una profunda emoción, como aquel hombre de fe que abre la Biblia buscando consuelo entre sus páginas, creyendo fielmente en que ahí está escrita la verdadera palabra de dios.
¡Es tan misterioso el país de las lágrimas!
“Creo que el Principito aprovechó una migración de pájaros silvestres para evadirse”
A ese planeta al cual jamás fue, de haberlo hecho, no hubiese deseado abandonarlo nunca.
Para conocer algunas de las aventuras del principito, que jamás se publicaron, da click aquí : http://es.scribd.com/doc/61583195/Hombre-en-La-Luna
domingo, 17 de julio de 2011
XV No... recuerdo
No recuerdo nada.
Es preciso que no me lo exijas.
Me es imposible recordar.
Es necesario que no me atormentes con esa posibilidad, con la probabilidad de esa mentira que hemos forjado juntos ante aquel espejo enorme que nos reflejaba entre sus manchas y grietas.
Es necesario que no me atormentes con esa posibilidad de la memoria.
Sólo se ha grabado en mi mente una imagen, pero una imagen que no es un recuerdo.
Soy capaz de imaginarme a mí misma convertida en algo que no soy,
pero no en algo que he sido; soy, tal vez, el recuerdo remotisímo de mí misma en la memoria de otra que yo he imaginado ser.
Es por ello que yo no puedo recordar.
Sólo puedo escucharte, oír tu evocación cómo si se tratara de la descripción de algo que no tiene nada que ver conmigo.
Es preciso, lo sé, que yo te crea cuando me hablas de todo lo que hemos hecho juntos.
Estoy dispuesta a creerte, pero no puedo recordarlo porque para ti yo no soy yo.
Soy otra que alguien ha imaginado.
Soy, quizá, la última imagen en la mente de un moribundo.
Soy la materialización de algo que está a punto de desvanecerse;
un recuerdo a punto de ser olvidado
Me es imposible recordar.
Es necesario que no me atormentes con esa posibilidad, con la probabilidad de esa mentira que hemos forjado juntos ante aquel espejo enorme que nos reflejaba entre sus manchas y grietas.
Es necesario que no me atormentes con esa posibilidad de la memoria.
Sólo se ha grabado en mi mente una imagen, pero una imagen que no es un recuerdo.
Soy capaz de imaginarme a mí misma convertida en algo que no soy,
pero no en algo que he sido; soy, tal vez, el recuerdo remotisímo de mí misma en la memoria de otra que yo he imaginado ser.
Es por ello que yo no puedo recordar.
Sólo puedo escucharte, oír tu evocación cómo si se tratara de la descripción de algo que no tiene nada que ver conmigo.
Es preciso, lo sé, que yo te crea cuando me hablas de todo lo que hemos hecho juntos.
Estoy dispuesta a creerte, pero no puedo recordarlo porque para ti yo no soy yo.
Soy otra que alguien ha imaginado.
Soy, quizá, la última imagen en la mente de un moribundo.
Soy la materialización de algo que está a punto de desvanecerse;
un recuerdo a punto de ser olvidado
jueves, 14 de julio de 2011
XIV Locura
En la Edad Media se difundió la creencia de que la locura era resultado de excrecencias cerebrales, a menudo imaginadas como protuberancias o tumores en la frente.
Quizá debajo de todo este cabello revuelto se note aquella protuberancia en mi, aquella que sólo yo, cuando estoy en la ducha y mi cabello parece dormir, aplastado, mojado, pequeñas hebras rizadas pegadas a mi cara, a mi craneo, sólo en ese momento puedo notar ese pequeño bulto que sobresale de mi cabeza y tiene vida propia.En el están contenidas todas mis letras, es la piedra... la piedra de la locura, la piedra filosofal, es ese punto de encuentro donde mis sentidos convergen y depositan toda la información que perciben y lo transforman en letra, en palabra viva.
Amo esta piedra, aveces minúscula, aveces monolítica, aveces mas molesta que un cálculo renal, aveces más mágica que un cuarzo blanco, piedra de ritual, de adoración, piedra de jade, de obsidiana... piedra de historia, piedra tallada como Coatlicue cerebral, piedra de sueños, piedra de dolor, piedra cómo lapida donde está escrito: «Siento un libro dentro de mí. Un libro que me atraganta. Un libro que me obstruye la respiración».Piedra de mi vida, pequeño disco que dibuja saltos en un lago, perfécto escudo de Pipila, piedra de sacrificio, de mi sacrificio, piedra de mi vida, piedra que es mi vida, piedra que será mi muerte.
«He meditado en la posibilidad de enloquecer. Ello sucederá cuando deje de escribir. Cuando la literatura no me interese más».
Creoqueesdemasiadotarde
Graciasalalocuraescribespoesía¿noloentiendes?
Graciasaelloexistimos
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